Il Settimo dei Sensi (Poesia)

Che ridano pure delle smorfie che m'accartocciano il viso

Vedessero quelle della mia anima …

Che  le viscere vengano contorte è difficile a credersi  

Dei sensi a noi concessi l’amore è il settimo,  

l’incognito gli appartiene,  il mistero è la sua natura

Io Nave ed esso Tempesta, Io tenera Foglia ed esso Inverno 

Con il capo tra le mani lascerò passare questa buriana

Raccoglierò stracci, carte e lacrime lasciate ovunque,

in ogni angolo segreto della mia stanza,

nella bocca, sulle pareti, sulla nuda terra al mio passaggio

La ragione vuole pane, che sia  il tempo a modularne gli effetti

Scioglierò ogni nodo che m’aggroviglia i capelli

Regolerò battiti e respiro,  cucirò i laceri pensieri, 

Ogni volto, nome e luogo verrà riposto in apposita casella

I fili, arrotolati, il ditale nel cassetto ed il cuore nel mio petto.

(di d.O)